清晨的山风跟偷喝了蜂蜜似的，
甜津津地往林麦穗鼻子里钻，
晒得红的鼻尖痒得直想打喷嚏。
她像只偷蜜的小松鼠，踮着脚扒在生锈的广播塔钢架上，
手里的搪瓷缸比蜂巢里的蜂卵还金贵，正用门牙咬住缸沿儿，
喉咙里像卡了只扑腾的蜂子，试着蹦出第一个颤音。
“滋——啦啦——”
电流声突然跟炸蜂巢似的在山谷里炸开，
惊得归巢的野蜂“嗡”
地腾起一片黑云。
林麦穗手一哆嗦，搪瓷缸在钢架边缘跳起了踢踏舞，
吓得她赶紧用下巴死死夹住缸底，
眼睛瞪得比山雀蛋还圆：“我的亲娘嘞！”
她咧开嘴笑，露出两颗被蜂蜜蛀出小坑的虎牙，
笑声混着蜂群的嗡鸣，惊得半山腰老槐树上的喜鹊扑棱棱乱飞，
尾巴上的羽毛都炸成了蒲公英。
广播站铁皮屋里，养父林建国举着扳手的手悬在半空，
镜片后的眼睛瞪得比手术台上的仓鼠还大。
这位给猪牛羊看病都不眨眼的兽医，此刻看着女儿像只撒欢的小豹子，
在锈迹斑斑的设备间蹦来跳去，收音机里断断续续的《东方红》和她五音不全的调子撞在一起，
倒像蜂蜜拌陈醋——怪和谐的。
“丫头，当心摔成蜂饼子！”
他粗嗓子里藏着颤音，却在女儿回头冲他比鬼脸时，
化作一声无奈的叹息，扳手“当啷”
掉进工具箱，
惊飞了趴在零件上打盹的蜜蜂。
养母周桂花挎着蜂箱从门口探进头，银间沾着的槐花像撒了把星星。
她眯眼瞅见女儿花衬衫上的机油印子，
突然笑出了声，蜂箱里的野蜂跟着“嗡嗡”
应和：“瞧瞧咱们家的小夜莺，
都快把广播站拆去当蜂巢了！”
说着从围裙兜掏出块裹着蜂蜡的方巾，
往女儿额角一按，机油渍混着槐花蜜，
在阳光下泛着怪好看的光，“等下给你炖碗槐花蜜，补补你那跑调的嗓子。”
林麦穗突然抓住养母的手，盯着她掌心被蜂针扎出的红点，
像撒了把碎钻：“妈，我想试试用蜂箱共振！”
她眼睛亮得像蜂巢里的蜂蜜，“野蜂翅膀每秒扇220下，
说不定能让收音机喝上蜂蜜露！”
养父板着脸走过来，手里却悄悄拧紧她身后松动的螺丝：“又想拿我的蜂箱当玩具？”
嘴上这么说，当她把蜂箱往接收器旁搬时，他还是伸手扶了扶，
生怕哪个冒失的野蜂撞歪了她的“蜂巢收音机”
。
第一只野蜂撞上蜂箱的瞬间，奇妙的事生了。
铁皮屋像个巨大的蜂蜜罐，嗡嗡声越来越稠，
收音机里的杂音像融化的蜂蜡，渐渐变得清亮。
林麦穗屏住呼吸，手指把衣角揪成了蜂巢纹路，
当《东方红》的旋律突然蹦出来时，她猛地跳起来，“咚”
地撞在屋顶横梁上，
疼得直揉脑袋，却笑得眼泪直掉：“成了！
咱的蜂箱会唱红歌了！”
养母心疼地把她搂进怀里，嘴里念叨“傻丫头”
，眼角却闪着光；
养父背过身去，假装收拾工具，肩膀却抖得像筛蜂蜜的筛子。
“我要去城里。”
林麦穗突然从养母怀里抬起头，
眼神比山里的岩石还硬，“我要让城里人知道，
咱山里的蜂子唱歌比他们的留声机还好听！”
屋里突然静得能听见蜂蜡融化的声音，
只有蜂箱里的野蜂还在不知疲倦地哼着调子。
养父转过身，手里捧着个油布包，
像捧着刚孵化的蜂卵：“这是你亲娘留下的。”
林麦穗手一抖，一张泛黄的纸滑出来，
边缘浸着蜂蜡，工号“47”
像个神秘的蜂印，在阳光里忽明忽暗。
“她走时说，等你十八岁就告诉你真相。”
养母握住她冰凉的手，掌心的蜂针疤硌得她疼，
“去吧，孩子，蜂子总要飞出蜂巢的。”
林麦穗突然扑进养父母怀里，哭得像只迷了路的小蜂，把养母围裙上的槐花蜜都蹭花了。
这一刻，阳光穿过铁皮屋顶的锈洞，在三人身上洒下星星点点的金粉，
连墙角的蜂巢都安静下来，像是在给这个即将远行的姑娘唱送别曲。
夕阳把广播塔的影子拉得老长，林麦穗背着帆布包站在山脚下，包里的槐花蜜晃出细碎的光。
她摸了摸贴胸的领养证，又摸了摸兜里的工号牌，
深吸一口气——山风里有槐花的甜、蜂蜡的香，还有广播站铁皮屋“叮叮当当”
的杂音。
这一步迈出去，
前面是陌生的城市，背后是装满蜂鸣的家，但她不怕，因为怀里揣着的，
是比蜂蜜还甜的勇气，和比蜂巢还暖的爱。
野蜂在她头顶盘旋，像是在唱一送行的歌。
林麦穗扬起脸，朝着夕阳挥了挥手，搪瓷缸在腰间叮当作响，像在给未来的日子打拍子。
走吧，去拥抱那个会唱歌的世界，让山里的蜂鸣，变成全宇宙最甜的广播。
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