“嗷嗷嗷嗷嗷——！
！
！”
老头儿出了比刚才摔倒时凄厉十倍的惨叫。
那是一种无法形容的酸爽。
眼泪、鼻涕，瞬间就飙了出来。
他感觉自己的鼻子已经不属于自己了，仿佛变成了一根被人随意揉捏的面团。
他疯狂地挣扎，双手胡乱地抓向烛明，但烛明的手，就像一把铁钳，稳稳地控制着他全身的痛觉神经中枢。
“现在，我们可以好好聊聊了吗？”
烛明的声音依旧温和。
“聊你妈！”
老头儿疼得满地打滚，嘴里还不干不净。
“看来火候还不够。”
烛明松开手，不等老头儿喘口气，反手就抓住了他那撮引以为傲的、花白的、油腻腻的小辫子。
然后，猛地一拽！
“啊啊啊啊！
我的头！
我的根！
！”
老头儿感觉自己的头皮都要被整个掀下来了！
他这辈子最宝贝的就是这撮象征着他“艺术家气质”
的小辫子，现在却成了别人手里的缰绳！
烛明拎着他的辫子，像拎着一只待宰的鸡，把他从地上拖了起来。
“我再问一遍。”
烛明把脸凑到他面前，脸上的笑容终于消失了，取而代之的，是一种让老头儿从骨子里感到寒的冷漠。
“镜子，到底是怎么回事？”
老头儿疼得龇牙咧嘴，但一双浑浊的老眼里，却闪过一丝狡黠和狠厉。
“我……我不知道……什么镜子……”
他还在嘴硬。
“行。”
烛明点点头，“有骨气。”
他松开手。
老头儿一屁股坐回地上，刚想松口气，却见烛明一脚踩在了他的胸口上，让他动弹不得。
然后，烛明弯下腰，从地上捡起了一样东西。
是老头儿刚才掉在地上的，那根穿好了线的……针。
烛明把那根针拿到老头儿眼前，灯光下，针尖闪烁着一点寒芒。
“我这个人，没什么别的爱好。”
烛明慢悠悠地说，“就是小时候，我奶奶教过我做针线活。”
“她说，要想针线活做得好，先，眼要明，手要稳。”
“比如，这样……”
说着，烛明捏着针，以一种快到极致，又稳到极致的动作，闪电般地，刺向了老头儿那件满是补丁的破褂子。
“噗。”
一声轻微的、布料被刺穿的声音。
老头儿浑身一僵。
他低下头，惊恐地看到，那根针，精准地穿过了他胸前补丁的边缘，距离他的皮肤，只有不到一毫米。
他甚至能感觉到针尖传来的，那冰冷的、金属的寒意。
汗水，瞬间湿透了他的后背。
“你看，手还算稳吧？”
烛明的声音像来自地狱的耳语，“不过有时候，人一紧张，手就容易抖。”
“万一这么一抖……”
烛明的手，真的轻微地抖了一下。
那针尖，瞬间刺破了老头儿的皮肤。
一滴殷红的血珠，从针眼处渗了出来，在他肮脏的衣服上，显得格外刺眼。
“啊！”
老头儿出一声短促的尖叫。
那点疼痛不算什么。
真正让他恐惧的，是烛明脸上那种平静到残忍的表情。
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