从吴三桂府邸出来。
京城午后明媚的阳光。
像一盆融化的金水。
劈头盖脸浇在于少卿身上。
暖意融融。
但他却感觉不到一丝一毫温度。
反而觉得更加寒冷。
连皮肤都感到一阵刺痛。
他的心。
像一块被扔进极北冰海的顽铁。
正在一寸寸变冷、下沉。
连指尖都有些麻。
洪承畴最后那句意味深长的话——
“希望你的那位好兄弟。
也能像你一样。
看得清这盘棋”
。
如同一根淬了剧毒的冰刺。
深深扎进了他心窝。
此刻正隐隐作痛。
让他感到一阵阵抽搐。
他当然听得懂那只老狼的言外之意。
那不是一句简单的祝愿。
而是一句冰冷、不带任何感情的提醒。
提醒他。
接下来他要面对的。
或许是比和洪承畴这头老谋深算的老狼周旋。
更艰难、更凶险的一关。
因为他要面对的。
不是权谋。
不是利益。
而是人性。
是那个他曾经以为。
可以毫无保留托付后背的兄弟。
吴三桂的人性。
冰冷的午后阳光。
再也无法驱散于少卿心底那股彻骨的寒意。
他没有骑马。
只是沿着京城偏僻的巷陌。
一步一步。
漫无目的地走着。
每一步都沉重得仿佛踏在棉花上。
软弱无力。
连骨头缝里都透着酸软。
让他全身都感到一阵阵虚浮。
吴三桂那张因恐惧和野心而扭曲的脸。
那句“这、值、得、吗？”
。
像烧红的烙铁般。
狠狠烙印在他的脑海。
灼烧着他的灵魂。
连空气中都仿佛弥漫着一股焦糊的腥味。
刺激得他胃里一阵阵痉挛。
他感觉自己像一个被抽空了所有力气的提线木偶。
被命运的巨手随意抛掷。
连身体都有些不受控制地摇晃。
每一下呼吸都带着沉重的疲惫。
所有的路。
仿佛都在这一刻被堵死了。
袁督师身陷诏狱。
危在旦夕。
洪承畴的“交易”
虽然带来一丝希望。
但那背后是更深远的权谋与人性博弈。
而他最信任的兄弟。
却将刀锋指向了他的家人。
彻底断绝了最后一丝温情。
他想起了辽东的父亲。
想起了妹妹小蝶。
心头涌起一股巨大的、无法言喻的恐慌。
像一只冰冷的手。
猛地攥紧了他的心脏。
让他连呼吸都感到一阵阵困难。
吴三桂的威胁。
并非虚言。
在这京城。
他孤身一人。
身陷囹圄。
连最亲近的家人都成了敌人手中的筹码。
那种无力感。
几乎要将他彻底压垮。
连呼吸都变得沉重而困难。
喉咙里都带着一丝血腥的苦涩。
他回到了临时驻地。
那间简陋的房间在夜幕降临后显得更加冰冷与空旷。
他像一头被困在笼中的猛兽。
焦躁地来回踱步。
每一步都带着无尽的烦躁与绝望。
连地上的尘土都因他的脚步而微微扬起。
散出干燥的气味。
他能清晰地看见每一根缠绕自己的丝线。
甚至能看清远处那只正吐着毒丝的巨蛛。
却无论如何也挣不断这看似纤细、实则坚韧的罗网。
反而感到一股窒息般的压迫。
夜。
深了。
京城上空。
笼罩着一层灰蒙蒙的、令人压抑的薄雾。
仿佛预示着一场即将到来的风暴。
连空气中都带着一丝沉闷的湿气。
让人感到胸口闷。
于少卿独自一人坐在冰冷的房间里。
面前的油灯灯火。
在夜风中摇曳。
将他的影子在墙壁上拉扯得忽长忽短。
如同一个挣扎的鬼魂。
连空气都仿佛带着一股腐朽的潮气。
他心神俱疲。
几乎要被这沉沉的夜色彻底压垮。
胸口一阵阵闷。
连带着指尖都有些凉。
袁崇焕早已被锁拿诏狱。
消息如同瘟疫般迅传遍京城。
激起轩然大波。
朝堂之上。
温体仁一党弹冠相庆。
那得意的笑声仿佛隔着厚厚的宫墙都能传到耳边。
带着一股令人作呕的油腻。
而那些原本被认为尚有良知的“务实派”
大臣。
此刻也如惊弓之鸟。
纷纷闭门谢客。
连拜帖都递不进去。
只留下一扇扇紧闭的朱漆大门。
隔绝了所有的希望。
吴伟业的罗网。
早已密不透风。
将所有可能伸出援手的人。
提前隔绝。
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