猫52
“咔吧。”
铝罐拉环撕开的声响，被淹没在觥筹交错的喧嚣里，像一粒石子落入大海，连涟漪都泛不起。
宴会角落里，顾言起开了一罐啤酒。
他仰起头，咕嘟咕嘟灌了一大口。
冰凉的液体划过喉咙，带着廉价的麦芽香和一点若有若无的苦。
他眯起眼，喉结滚动，像是在吞咽什么比酒更涩的东西。
今天他没穿那些骚包的衣服。
一身黑色西装，剪裁合体，规规整整。
领带打得一丝不苟。
缩在角落的阴影里，那些规整的线条、得体的打扮，都像是借来的壳。
灯光照不到的地方，壳底下那个真实的他，正冷冷地看着眼前的一切。
杯酒交欢。
衣香鬓影。
上流社会的人，端着高脚杯，笑容像用模具刻出来的一样标准。
而那个人站在人群中央。
周肆。
他今天穿了一身深灰西装，三件套，马甲勾勒出精窄的腰线。
头发向后梳得一丝不苟，露出光洁饱满的额头和眼角那颗妖异的泪痣。
水晶灯的光从穹顶倾泻而下，在他周身镀上一层柔和的光晕，像一尊被供奉的神祇。
人群像潮水一样簇拥着他。
这个总，那个董，这个明星，那个政要。
他微笑着，微微颔首，偶尔举起酒杯，抿一口，说几句得体的话。
甚至还会发出那种“老钱”
特有的、矜持而得体的笑声。
他是光的中心。
而顾言站在阴影里。
那边是亮的。
他是灰的。
他低头看了看手里的啤酒罐。
廉价的东西。
“喂。”
一只手搭上他的肩。
顾言转过头。
沉清舟站在他身边，一身银灰西装，金丝眼镜，斯文得体得像从杂志封面上走下来的人。
“怎么不过去玩玩？”
沉清舟顺着他的视线，看了一眼人群中央的周肆，“躲这儿喝闷酒？”
顾言看到他，那双总是含笑的桃花眼微微眯起。
他放松下来，靠在墙上，头微微扬起，露出耳垂上那枚银色耳钉，在阴影里一晃一晃的。
“不擅长应付这种场合，”
他说，声音懒懒的，“你又不是不知道。”
顿了顿。
“而且”
他没说完。
沉清舟知道他想说什么。
私生子。
这三个字，像一枚烧红的烙铁，就永远烙在他身上。
顾言有个风流成性的爹，在外面操了个妓女。
那个女人挺着大肚子找上门来，闹得满城风雨，上流社会的人端着酒杯，把这事当茶余饭后的乐子嚼了整整一年。
肯定不认啊。
怎么可能会认一个妓女的孩子？他的妻子还活着，他的名声还要，他的生意还要做。
那个女人被赶出去，灰溜溜地走了。
可她生下了那个孩子。
顾言。
风水轮流转。
一场车祸，他那个便宜爹的亲亲宝贝儿子死了，也带走了男人的生育能力。
这不，只能再把那个被赶出门的私生子再接回来。
十三岁。
十三岁的顾言，已经在贫民窟滚了十三年。
他知道怎么偷东西不被抓住，知道怎么打架不吃亏，知道怎么对着路过的小姑娘吹口哨。
他不知道怎么用刀叉，不知道怎么说“请”
“谢谢”
“对不起”
，不知道什么叫“得体”
。
他们把他扔进贵族学校，扔进礼仪培训班，扔进一个完全不属于他的世界。
表面上看，他好像融入了。
因为他学会了笑。
学会了怎么在一群人中间谈笑风生。
学会了把那些“私生子”
“野种”
“妓女的孩子”
之类的词，从左耳朵进，右耳朵出。
可背地里，他还是那个光着腚在巷子里疯跑的野小孩。
他知道的。
什么都知道。
大家背地里怎么蛐蛐他，他知道。
那些表面上对他笑的人，转过身会说什么，他也知道。
私生子就是私生子。
骨子里流着下贱的血。
不在乎呢。
他总是笑嘻嘻的。
沉清舟看着他。
他懂这个朋友。
“不想过去就算了。”
沉清舟说。
他看了一眼顾言手里的啤酒罐，挑了挑眉。
“喝什么罐装啤酒？那边好酒多得是。”
顾言晃了晃手里的罐子，嘴角扯出一个笑。
“哼哼，”
他说，带着点痞气，带着点自嘲，“你这种少爷，不懂滴”
他仰头，又灌了一口。
啤酒罐在他指间微微变形，发出细微的、被挤压的声响。
他的目光，再次投向人群中央。
投向那个被光包围的人。
周肆还在笑。
那种得体的、矜贵的、属于这个世界的笑。
他和身边的一个老总碰了碰杯，微微颔首，侧脸的线条在光里柔化了几分。
顾言看着他。
看着那张脸，那个身影，那份他从骨子里羡慕的、理所当然的“属于”
。
他的表情收了起来。
那双桃花眼里，原本还残留的那点玩世不恭，像退潮一样，一点一点，褪得干干净净
他忽然想起棉棉。
那双亮晶晶的，漂亮的蓝眼睛。
趴在他怀里，软软地叫他“言言”
。
真嫉妒啊。
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