队列里的喝骂声瞬间密集如雨点
“你！
抱孩子呢还是端枪？棍尾顶在肩窝！
顶实了！”
“你！
棍子平端！
指着前面！
不是戳地！”
“你！
身子太歪！
腰挺直！
脚站稳！
重心下沉！”
“张石头！
手臂别跟螃蟹爪子似的张那么开！
贴紧身体！
对！
就这样！
保持住！”
训练的时间比站队列更难熬。
长时间保持一个紧绷的姿势端着木棍，端到臂骨酸，颈骨僵直。
然后是一遍遍地听口令变换动作
“端枪！”
“放！”
（木棍拄地休息）
“端枪！”
“刺杀！
刺！”
（用力把棍子向前戳出）
“收！”
“端枪！”
从中午到半夜，几千根木棍在号令下齐刷刷地抬起、刺出、放下。
刺出时带起的短暂呼啸，竟然也凝聚出一股微弱但足以让老张头骨头寒的气势！
狗蛋学得最快，姿势最标准。
婆娘动作笨拙，但极其认真。
老张头虽然觉得这棍子翻不了地，也护不住苞谷，但本能告诉他，这是在学一种保命的本事，就像种地得先磨好锄头。
他咬咬牙关，强迫自己僵硬的老骨头跟上节奏。
一天的训练终于结束。
没有夕阳的山谷光线愈黯淡。
老张头放下酸痛的臂骨，手里这根粗糙的木棍，似乎都被他攥得光滑了些。
他看着周围密密麻麻、同样疲惫不堪，但眼神深处那近乎麻木的绝望似乎正被一丝丝疲惫和隐约的“会点什么”
的成就感取代的同伴们，又低头看向脚下这片被他们成千上万次脚步踩踏得异常结实的土地——这是训练场的地面。
泥土！
坚实的泥土！
一股比魂体本能更强大的渴望猛地从他枯骨深处冲了上来！
像种子要破土！
他还是惦记着种地！
他攥紧了手里那根刚学会端的木棍——这玩意儿终究不能当犁耙——深吸一口饱含死气的冷风（他也不知道为什么要吸），鼓起勇气，一步一顿地走向那个正在和一个嘤嘤教文职人员（拿着木片笔在记录）交谈的、脖子光秃秃的无头少年。
那可是连鬼卒见着都哆嗦的煞主大人！
“那个…那个…大人…”
老张头的声音带着骨头摩擦的沙哑，紧张得上下颌骨直打架。
无头少年转向他，没有头颅的“注视”
让老张头的魂火都在空腔里打颤。
但少年胸腔里传出的声音还算温和“张石头？有事？”
老张头被叫出名字，吓了一跳，但旋即鼓起残存的勇气。
他空洞的眼窝先是望向山谷外那片依旧荒芜、却让他魂牵梦绕的野地，又低头看看自己这双曾经扶犁执锄、如今只端着烧火棍的手骨关节。
他像是用尽了几百年来积攒的所有力气，终于问出了那个在他魂髓里生根芽、比什么都重要的念头
“大…大人…”
声音低沉，却异常清晰，带着骷髅特有的摩擦音，“俺们…还能种…种地不？”
无头少年愣了一下，似乎是没想到有人会问出这样一个问题，转瞬他的胸腔里出一阵清晰、爽朗又充满力量的笑声，那笑声如同敲响了希望的铜钟“种地？哈哈哈！
种！
当然要种！”
他的声音陡然拔高，带着一种如同宣布天地至理般的豪情
“徐行国师说了，让我们大家在这里，就是要安居乐业！
耕有所田！
劳有所获！
你问分不分地？！”
他挺直了没有头颅的身体，声音洪亮如雷，响彻在刚刚结束训练、正弥漫着疲惫与一丝丝茫然的整个山谷
“分——！
！
！”
这撕裂黑夜的字，让所有游魂都颤抖了一下。
所有的目光都聚焦在他的身上。
那无头少年，却只是挥了挥手，指向四城池的方向。
“但是有人不想让我们分，他们想消灭我们，想抢走我们的地，想抢走我们的父母、兄弟、老婆、孩子——”
“你们……”
无头少年注视着众游魂。
出怒吼
“你们答不答应？！”
老张头感觉自己的胸腔里忽然燃起无穷的怒火。
所有游魂都感觉到自己的胸腔里出无穷的怒火。
这些怒火，在这一刻，冲天而起，化作响彻整个乱葬岗的呼啸。
“我们——”
“不！
答！
应！
！”
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