初夏的雨毫无预兆地来了，敲在窗玻璃上，出细密而持续的声响。
不像暴雨那般激烈，而是带着一种缠绵的、将天地都笼罩在内的耐心。
周韵起身去关窗，看到窗外那棵树的枝叶在雨水中显得愈青翠欲滴，湿漉漉的深绿色仿佛要流淌下来。
她回到沙，没有立刻拿起毛线，而是望着窗外的雨幕，轻轻说了一句：“这雨，让我想起苏老师带我们去看画展那次。
也是这样的天气。”
她的语气很平常，像只是随口分享一个记忆的片段，没有看向林晚，目光依然停留在窗外。
角落里，林晚的身体几不可察地绷紧了一瞬，又缓缓松弛。
她没有回应，但周韵能感觉到，那层包裹着她的、无形的隔膜，似乎因为这句话而微微震颤了一下，如同雨滴落在平静的水面。
周韵继续说着，声音和雨声交织在一起，不那么清晰，却有一种奇异的渗透力。
“那天看的是一位不太出名印象派画家的回顾展，很多作品都未完成，甚至只是色块的堆砌。
苏老师站在一幅只有粗略轮廓的风景画前，看了很久。
那幅画叫《雨中的村庄》。”
周韵顿了顿，仿佛自己也回到了那个充满松节油气味和雨日潮湿的展厅。
“她说，很多人追求‘完成度’，恨不得把每一片树叶、每一道瓦楞都画清楚。
但真正的高手，懂得‘留白’的力量。
你看这幅画，天空和远山几乎混在一起，用大片的灰蓝色涂抹，村庄的轮廓模糊，树木只是摇曳的绿色笔触。
可奇怪的是，你看着它，就能感觉到雨水的湿度，闻到泥土的腥气，甚至能想象出村民躲在屋檐下闲聊的情景。”
“她当时指着画布上一处看似随意的留白，说，‘这里，什么都没画，但正是这片空白，让雨有了呼吸的空间，让整幅画活了起来。
’”
周韵说到这里，停了下来，拿起茶杯喝了一口水。
客厅里只剩下雨声，和两人轻浅的呼吸声。
林晚依旧沉默着，但她的手指无意识地蜷缩起来，捏住了膝上织片的一角。
周韵的故事，像一把钥匙，轻轻探入她封闭世界的锁孔，没有强行转动，只是存在着，试探着。
过了一会儿，周韵才再次开口，声音更轻了些，带着回忆特有的悠远：“苏老师……她全名叫苏怀瑾。
怀念的怀，瑾瑜的瑾。”
她轻轻笑了一下，那笑声里带着温暖的感慨，“她常说，她的名字是她那位学国画的父亲起的，怀瑾握瑜，是比喻身怀美德。
可她总自嘲，说自己性子散漫，离‘瑾瑜’的完美差得太远，倒是更像个在颜料堆里打滚的野孩子。”
“苏怀瑾……”
一个极其干涩、微弱的声音，如同枯叶被风吹动，在雨声中几乎微不可闻。
周韵的心猛地一颤，握着茶杯的手指微微收紧。
她没有立刻转头，依旧望着窗外，仿佛没有听见，给那个声音足够的存在空间。
那是林晚的声音。
不是无意识的呓语，而是清晰地、试图出一个音节，一个名字。
几秒钟的寂静，只有雨声沙沙。
然后，那声音又响起了，比刚才稍微清晰了一点点，带着一种生疏的、尝试的调子：
“苏……怀瑾？”
这一次，周韵缓缓转过头，看向林晚。
林晚没有看她，她的视线低垂，落在自己相互绞紧的手指上，苍白的脸颊泛起一丝极其微弱的、因费力而生的红晕。
说出这个名字，仿佛耗尽了她巨大的力气。
“嗯。”
周韵应道，声音平稳而肯定，带着一种鼓励的意味，“是苏怀瑾老师。”
她没有追问，也没有趁机说更多。
她只是确认了这个名字的存在，这个由林晚主动、清晰地念出的名字。
名字是有重量的。
它不仅仅是一个符号，它承载着记忆、情感与他人的存在。
当林晚沉默的壁垒被一个外来的、带着故事的名字所叩响，并试图以自己的声音去复述它时，某种根本性的东西，已经开始松动。
周韵重新将目光投向窗外，雨还在下，天地间一片朦胧。
但她觉得，这雨声似乎不再仅仅是背景噪音，它开始渗透进这间客厅，渗透进这片长久以来被绝对静默所统治的领域。
林晚不再试图说话。
她松开了绞紧的手指，重新将自己埋进沙的阴影里。
但她的胸腔微微起伏着，呼吸不再像以前那样轻浅得如同不存在，而是带上了一点沉实的节奏。
那个被念出的名字——“苏怀瑾”
，像一个小小的、有分量的石子，投入了她内心那片死寂的湖泊。
涟漪正在无声地扩散开去，缓慢，却无法阻挡。
周韵知道，距离林晚能够说出自己的名字，说出那些真正压垮她的、属于她自身的故事，还有很长的路要走。
但至少，此刻，她开始尝试出声音，去触碰一个外来的、带着光晕的名字。
这是一个开始。
一个在雨声中，悄然生的、关于“命名”
的开始。
（第七十四章完）
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