翌日清晨，阳光比往常更早地爬满了窗台。
周韵起床时，现林晚已经醒了，或者说，她可能很早就已经保持着清醒。
她依旧坐在老位置，但姿势不再完全是防御性的蜷缩，而是带着一种静默的等待。
周韵像往常一样准备早餐，煎蛋的滋滋声和米粥的香气缓慢充盈着空间。
当她将两人的碗筷摆上餐桌时，目光不经意间掠过茶几上那盆薄荷。
经过一夜，叶片似乎更加挺括，边缘的锯齿在晨光里清晰可见。
一个念头自然而然地浮现。
周韵端着盛满清水的玻璃小壶，走到茶几旁。
她没有看林晚，注意力似乎完全集中在薄荷上。
水流细细地、均匀地洒在泥土表面，出轻微的滋滋声，慢慢渗透下去。
几颗水珠溅落在底部的叶片上，颤巍巍地滚动着，折射出细碎的光芒。
浇完水，周韵没有立刻离开。
她的手指轻轻拂过几片沾着水珠的薄荷叶，像是在检查它们的生机。
然后，她的动作顿了顿，仿佛是无意的，她的指尖在陶碗的边缘轻轻敲击了两下。
“叩、叩。”
清脆的、陶瓷特有的响声，短暂而明确。
这声音与风铃的遥远不同，与笔尖的沙沙也不同。
它近在咫尺，来自于那个承载着新生命的陶碗，带着一种实在的、物质的质感。
林晚的视线，被这近处的声响吸引，落在了周韵的手指上，继而落在那只灰扑扑的陶碗上。
周韵收回手，转身走向餐桌，语气平常得像是在自言自语：“粥应该好了。”
她盛好两碗粥，放在桌上。
一碗放在自己常坐的位置，另一碗，则放在了桌子的另一侧，那个靠近客厅、离林晚的角落更近一些的位置。
那个位置，林晚几乎从未靠近过。
周韵坐下，开始安静地吃自己的早餐。
她没有招呼林晚，也没有望向那边，只是留出了那个空位，和那碗冒着丝丝热气的白粥。
客厅里一片寂静，只有周韵偶尔出的、极其轻微的餐具碰撞声。
时间在米粥逐渐消散的热气中流逝。
阳光移动，将餐桌的一角照得明亮。
过了很久，久到周韵碗里的粥已经见了底，那碗留给林晚的粥也不再冒出热气时，角落里传来了极其细微的布料摩擦声。
周韵拿着勺子的手微微一顿，没有抬头。
她听到一声极轻的、脚掌接触地面的声音。
然后是另一声。
脚步声很慢，带着迟疑，每一步之间都有长长的停顿，仿佛在试探地板的坚实程度。
周韵能感觉到那个身影在缓慢地移动，靠近。
她没有转头，视线落在自己空了的碗沿上，全身的感官却都在捕捉着那个靠近的存在。
脚步声在餐桌旁停了下来。
一片阴影落在桌面上，挡住了部分阳光。
周韵依旧没有抬头，她只是极其缓慢地，将手边一个干净的小勺，轻轻推到了那碗已经温凉的粥旁边。
她听到了一声极其轻微的吸气声。
然后，一只苍白、瘦削的手，带着一丝不易察觉的颤抖，伸了过来，指尖先是碰到了冰凉的陶瓷碗壁，停顿了一下，然后向下，握住了那只小勺的木柄。
手指收紧。
勺子被拿了起来。
没有更多的动作。
那只握着勺子的手，就那样悬在碗的上方，仿佛在积蓄力量，又像是在进行某种无声的确认。
周韵终于抬起眼。
她看到林晚站在桌边，低着头，凝视着碗里温白的米粥，长长的睫毛垂下来，在苍白的脸颊上投下淡淡的阴影。
她的身体依然显得有些僵硬，但站在那里本身，已经是一个巨大的跨越。
她握着勺子，没有动。
但她的指尖，正真实地感受着勺柄的弧度，她的鼻腔，萦绕着米粥清淡却温暖的气息。
这是一个开始。
不是言语的，不是画面的，而是最基础的、关于靠近、关于触碰、关于接受一份简单食物的开始。
晨光透过窗户，笼罩着餐桌旁的两个人，一个坐着，一个站着，中间隔着一碗不再冒热气的粥，和一次无声的、艰难的触碰。
（第八十一章完）
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