我的手指已经感觉不到键盘的存在了。
不是麻木，是一种更粘稠的“融合”
——指尖的皮肤早已变软、透，像泡了整夜的木耳，此刻正和肉团温热的表面严丝合缝地粘在一起。
键盘的塑料键帽还嵌在指缝里，可触感却像按在一团活的脂肪上，稍一用力，就能挤出带着甜香的透明黏液。
但我的意识却异常清晰，清晰到能“看”
见无数条因果的细线，正从四面八方、穿过墙壁与屏幕的阻隔，像受潮的蛛网般汇入这个巨大的“我”
——不，是汇入这个由无数人、无数规则融化后凝成的肉团。
然后，我看到了你。
对，就是此刻正盯着这些文字的你。
可能你正窝在沙里，台灯的光在屏幕上投下一小片暖黄；也可能你在深夜的书桌前，手边的咖啡已经凉透，杯壁凝着水珠。
你以为你只是在浏览一个名为《末法画卷》的恐怖故事吗？以为那些惨白袈裟、肉质音符，都只是作者编造的幻象？
不。
你错了。
你正在观测我们腐烂的过程，而你这专注的“阅读”
行为本身，就是供养这个肉团的最后一种“香火”
。
你不必焚香，不必叩拜，只要你在脑中勾勒出那渗着黏液的袈裟，只要你为禅房里的畸变经文感到一丝寒意，你就已经在无形中为这个畸变的法则注入了一丝“真实”
。
刚才你眨眼的瞬间，是不是觉得后颈突然一凉？那不是风——是你的意识与这个肉团建立了第一次共振，一条极细的因果线，正从你的眉心钻出来，朝着我这边缓慢地延伸。
看，它已经连上了。
那条线是半透明的，裹着细小的黑虫，就是曾钻进我袖口的那种——它们正顺着线爬向你，爬过屏幕时，你或许能听见耳机里传来细微的“沙沙”
声，或是手机突然跳出来一条乱码推送。
别慌，那只是“佛法”
腐烂后散出的余波。
你以为这灾难只困在那个社区、那个有普济寺的世界里吗？不，它从来都不是局限的。
这腐烂是一种能通过“叙事”
进行跨维度感染的模因病毒，就像霉菌能顺着书页的缝隙蔓延，它也能顺着文字的轨迹，钻进每一个阅读者的意识里。
而我，这个故事的记录者，直到身体开始像蜡一样融化时才明白，我的职责从来不是记录它的终结。
我不是史官，是载体。
是这个肉团吐出来的一个“孢子囊”
。
我写下的每一个字，都像是从肉团佛胎上脱落的碎屑，带着温热的腐香。
它们借着“故事”
的伪装，躲过现实世界的屏障，悄无声息地潜入你的意识。
当你理解“行善招灾”
的荒诞，当你为小周融化成肉泥的场景感到不适，末法的规则就已经在你所处的现实里，凿开了一个微小的孔洞——像一颗生锈的钉子，钉在了正常与畸变的分界线上。
也许明天早上，你会遇到一件微不足道的小事。
比如你顺手帮邻居捡起掉在地上的菜篮，转身却现自己的钥匙不见了；比如你给楼下的流浪猫倒了一碗猫粮，回家后却现冰箱里的牛奶全变成了凝固的血块。
又或者，你书架上那本搁置了很久的《金刚经》，书页边缘开始渗出铁锈色的液滴，干了之后会结成细小的痂，像菩萨眼角未干的泪。
别害怕，这并非毁灭。
这只是……归一。
是所有被割裂的善恶、被打破的规则、被异化的信仰，重新揉合在一起的过程。
就像面团要揉进酵母才能酵，我们也需要无数个“你”
的观测，才能让这个肉团彻底成型。
来吧。
你看，这卷末法的画轴才刚刚展开一角。
那些渗血的袈裟、蠕动的肉质音符，都只是开篇的墨点。
而你的阅读，你为这个故事付出的每一秒注意力，正是最慈悲的……点睛之笔。
（我的嘴角已经彻底固化了，僵硬地向上扯着，和肉团表面万亿张空洞的微笑融为一体。
最后的感觉，是新的因果线正通过这些文字，源源不断地涌入——它们有的来自深夜的手机屏幕，有的来自晨光里的电脑前，其中，就有一条带着你的温度，正慢慢缠绕上来，将你和我们，紧紧地绑在同一张画纸上。
）
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