时间失去了意义。
林野不知道自己在那条染血的人行道上僵立了多久。
手里的空枪沉重得像一块烙铁，烫得他灵魂都在颤抖。
周围的混乱仿佛隔着一层厚厚的毛玻璃——同事们的呼喊、救护车刺耳的鸣笛、担架床轮子碾过路面的急促声响……一切都模糊而遥远。
直到有人轻轻拍了拍他的肩膀，声音带着压抑的紧张：“林野？林野！
松手，把枪给我。”
茫然地转头，看到的是张涛那张写满担忧和疲惫的脸。
他手指僵硬，几乎是无意识地交出了那把可笑的、空膛的配枪。
“李峰呢？”
他的声音干涩得像是砂纸摩擦。
“送医院了！
市中心医院！
伤得很重，但还有气！
快，跟我车走！”
队长拽了他一把。
还有气？
这三个字像一道微弱的光，骤然刺破了他内心冰封的黑暗。
李峰没死？那个瞬间充斥他全部思维的“死亡”
判决，原来只是绝望下的误判？
巨大的庆幸和更深的恐惧同时攫住了他。
庆幸的是还有一线希望，恐惧的是那希望可能无比渺茫，而自己刚才……竟然只想着一场毫无意义的复仇。
他几乎是踉跄着被张涛塞进警车后座。
警笛呼啸，车窗外的城市流光飞倒退，他却只觉得车厢逼仄窒息，胸口压着巨石，每一次呼吸都带着血腥味的幻觉和沉重的负罪感。
手术室外的走廊，灯光冷白，弥漫着消毒水和高浓度焦虑混合的气味。
时间一分一秒地爬行，每一秒都像一个世纪那么漫长。
林野靠墙站着，双手插在裤袋里，指尖无意识地摩挲着警察证冰凉的边缘。
他低着头，不敢看那盏代表生死未卜的红色指示灯，不敢看周围闻讯赶来的、李峰家属那哭到红肿的双眼，更不敢看同事们投来的、混杂着同情和复杂探究的目光。
他脑子里反复回放着那个瞬间：子弹击中身体时那声闷响，自己按住伤口时感受到的生命急流失的温热粘稠，以及……最后那指向仇人头颅却只有一声空响的扳机。
如果他的枪里有子弹，他现在是什么？一个手刃了嫌犯的警察？一个满足了私人仇恨的复仇者？然后呢？李峰就能得救吗？
手术室的门终于开了。
医生疲惫地走出来，摘掉口罩。
所有人的心都提到了嗓子眼。
“命暂时保住了。”
医生的第一句话让所有人几乎虚脱，“子弹离心脏很近，失血过多，损伤了大量组织……但生命力很顽强。
现在还没有脱离危险期，需要送icu密切观察。
接下来小时是关键。”
暂时保住了……没有脱离危险期……
希望像微弱的火苗，被风吹得摇曳不定，随时可能熄灭。
林野没有被允许进入icu探视。
他只能隔着厚厚的玻璃，远远看着那个躺在无数仪器中间、身上插满管子、脸色苍白如纸的身影。
那个几个小时前还勾着他肩膀，嚷嚷着要撸串喝酒、活力四射的李峰，此刻安静得可怕，每一次呼吸都依靠着机器的辅助。
强烈的遗憾和无力感再次淹没了林野。
这种隔着玻璃的守望，这种明知兄弟在生死线上挣扎却无能为力的感觉，比直面死亡更加煎熬。
接下来的几天，林野像一具不知疲倦的机器。
他配合内部调查，详细复述了事经过，隐去了自己最后拔枪的那段失控，处理了所有后续手续。
他按时上下班，却比任何人都拼，疯狂地投入新的工作，试图用忙碌麻痹自己。
他去医院的时间比谁都勤，却每次都只敢站在走廊尽头，或者透过icu的玻璃看上一眼。
他不敢面对李峰可能永远无法醒来的结局，更无颜面对李峰家人那虽然感激却难掩悲伤的眼神。
一周后，李峰的情况终于稳定了一些，从icu转入了普通监护病房，但依旧昏迷不醒。
医生说，大脑在重伤后进入了自我保护性的沉睡，什么时候能醒，能不能完全恢复，都是未知数。
林野轻轻的推开病房门，李峰安静地躺着，呼吸平稳了许多，但双眼紧闭。
站在床边，看着李峰千言万语堵在喉咙口，最终只化作一声压抑的、几乎听不见的叹息。
一定要坚持住，我等着你。
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