秋末的风带着几分凉意，卷着巷口的梧桐叶打着旋儿，刚把诗社那扇锈迹斑斑的铁门吹得“吱呀”
作响，像谁在门外轻轻叩问，就听见一阵急促的脚步声由远及近。
那声音踏在青石板路上，“噔噔噔”
的，像鼓点般敲打着寂静的巷弄，越来越清晰，带着一股挡不住的活力。
一尘正蹲在书架前整理旧书，指尖抚过泛黄的纸页，将一本《飞鸟集》插进空缺的位置。
听见声响时，他刚直起身，后腰还带着些微酸，就看见那个熟悉的身影——正是之前常来诗社的年轻人小宇，怀里抱着个纸箱，像一阵风似的冲进了地下室。
他额前的碎被汗水濡湿，贴在饱满的额头上，脸颊泛着健康的红，像被秋阳晒透的苹果，眼里却亮得惊人，像是揣了颗小太阳在怀里，连带着周遭的空气都暖了几分。
“砰”
的一声，他把纸箱重重往长桌上一放，桌面的搪瓷杯被震得轻轻跳了跳，出清脆的碰撞声。
他还在喘着粗气，胸口剧烈起伏，像刚跑完一场漫长的路，却顾不上抬手擦汗，只是伸手指着箱子，眼睛亮晶晶的，像落满了星子：“看！
我试做的书签！”
语气里的兴奋像刚开瓶的汽水，“咕嘟咕嘟”
冒着泡，藏都藏不住，连声音都带着几分雀跃的颤音。
一尘、抱着吉他调弦的阿哲，还有坐在窗边写稿的张老师，都被这阵仗吸引，纷纷围了过来。
地下室的暖灯洒在他们身上，把影子拉得长长的，落在堆着旧书的角落。
纸箱打开的瞬间，一股淡淡的木头清香混着墨香悄然飘了出来，像雨后的森林里藏着一间墨坊。
里面是堆得整整齐齐的木质书签，每一枚都被打磨得光滑圆润，边缘没有一丝毛刺，摸上去温温润润的，像被岁月温柔抚摸过的玉石。
有的书签上，用激光细细刻着张老师写的“夕阳是温柔的句号”
，字迹隽永，笔画间藏着老人的风骨，刻痕里还细心填了淡淡的金粉，在暖灯下泛着细碎的光，像把夕阳的余晖都锁进了木头里；有的印着高中生小林那句“奶奶的手是暖烘烘的糖”
，字体圆圆的，带着孩子气的天真，旁边还配了个小小的简笔画——一只布满皱纹的手捧着颗爱心，线条歪歪扭扭，却格外俏皮，让人一看就想起掌心的温度；连流浪汉老陈偶尔写在烟盒纸上的“风是自由的邮差”
都被他细心印在了上面，用的是沉静的深蓝色油墨，像把整片天空的颜色拓在了木头上，透着股不羁的洒脱。
“我想做‘诗歌文创’，”
年轻人抬手抹了把汗，手背蹭过额头，留下淡淡的汗痕，眼神却异常坚定，像在迷雾里找到了方向的船，再不会偏离航道，“把大家的诗印在书签、帆布包上卖，所有利润全捐给诗社。”
他顿了顿，目光扫过地下室里熟悉的一切——书架上的旧书、墙上贴着的诗稿、角落里的吉他，最后落在一尘身上，语气里满是真诚，像在剖白一颗滚烫的心：“之前我跌进坑里，被生活磨得喘不过气，是你们用诗、用陪伴把我拉起来，让我知道日子里还有甜。
现在我缓过来了，该换我帮你们撑下去，让这个藏在地下室的‘安慰站’，能一直暖着更多需要光的人。”
一尘拿起一枚书签，上面刻着“失败是未拆封的礼物”
——那是他当初见小宇深陷低谷时，特意写给她的诗。
此刻，这句诗被稳稳地刻在木头上，指尖抚过刻痕里的墨迹，粗糙的木头触感混着淡淡的墨香，像有股暖流从指尖漫到心里，忽然觉得心里一暖，嘴角不自觉地弯了起来，眼里的笑意像被春风拂过的湖面，漾起圈圈温柔的涟漪。
阿哲也凑过来，手指在书签堆里翻了翻，拿起一枚印着雏菊的书签——花瓣边缘的纹路清晰可见，旁边配着“花是春天的邮戳”
，是李老师的句子。
他捏着书签转了转，惊讶地问：“这手艺可以啊！
打磨得这么光滑，图案也印得清楚，在哪做的？看起来挺精致的，不像随便糊弄的。”
暖灯的光落在纸箱里的书签上，把每一枚都照得暖融融的，那些刻着的、印着的诗句，仿佛都活了过来，在木头的纹里里轻轻呼吸，藏着诗社的故事，也藏着一个年轻人想要传递温暖的心意。
地下室里的空气，忽然变得格外清甜，像掺了木头的香、墨的韵，还有人心底悄悄绽放的欢喜。
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