勺子握在手里，很沉。
比林晚想象中要沉。
木质的柄贴着掌心，传递来一种陌生而坚实的触感。
她低着头，目光凝固在碗里那片温白之上。
米粒已经微微胀开，平静地悬浮在略显粘稠的汤水里，像一片凝固的、没有波澜的湖。
她的手臂僵硬着，维持着那个悬停的姿势。
大脑出指令，但神经与肌肉之间的连接仿佛生了锈，每一个微小的动作都需要耗费巨大的心力。
移动它，抬起它，舀起那些白色的颗粒……这些寻常到几乎本能的行为，此刻却如同需要破解的复杂密码。
周韵已经收拾好了自己的碗筷，但她没有离开餐桌。
她拿起旁边一份早已过期的报纸，慢条斯理地翻看着，纸张出轻微的哗啦声。
她的存在像一道稳定的背景音，不施加压力，只是陪伴着这片悬置的时空。
林晚的指尖开始凉。
不是因为粥的温度，而是源于内心的某种寒意。
她能感觉到周韵的平静，那种不带期待的关注，反而让她紧绷的神经稍微松弛了一毫米。
她尝试着，动了一下手腕。
只是一个极其微小的角度调整，勺子在空中划过一个几乎看不见的弧度。
她的呼吸因此而略微急促起来。
周韵翻过一页报纸，目光没有偏移。
又过了仿佛一个世纪那么久。
窗外的阳光移动了几分，落在林晚握着勺子的手背上，带来一丝微弱的暖意。
这一次，她用了更多的力气。
手腕抬起，勺子的边缘没入了温白的粥里。
一种柔软的阻力传来，接着是粥水包裹住金属勺面的触感。
她停顿了一下，像是在适应这种满载的重量，然后，极其缓慢地，将那一勺粥提了起来。
几粒米颤巍巍地挂在勺边，摇摇欲坠。
她的手臂像是生锈的机械，关节出无声的呻吟。
她将勺子移向自己的唇边。
距离很短，却漫长得如同跨越鸿沟。
温热的、带着米粒特有软糯的气息，靠近了她的鼻腔。
她的嘴唇干燥起皮，微微开启了一条缝隙。
勺子边缘触碰到了下唇。
那温度不烫，是一种恰到好处的、温吞的暖意，与她指尖的冰凉形成鲜明对比。
她闭上了眼睛。
将勺子里的粥，送入了口中。
不需要咀嚼。
米粒几乎是自动地在舌面上化开，释放出极其清淡的、属于粮食本身的甜味和温热。
那暖流顺着喉咙滑下，缓慢地、持续地，抵达胃部，像一小块被投入冰湖的暖石，激起一圈微小却切实的涟漪。
她维持着闭眼的姿势，感受着那一点温度在体内扩散。
然后，她睁开了眼睛。
眼神里有一瞬间的茫然，仿佛不确定刚才生了什么。
周韵依旧在看报纸，似乎对这边生的一切毫无察觉。
林晚低下头，看着碗里少了一块的粥。
空缺的部分很快被周围的粥水填平，恢复成一片完整的温白。
她握着勺子的手，不再像刚才那样僵硬得如同铁钳。
指尖感受到的木柄纹理，似乎也清晰了一些。
她没有立刻去舀第二勺。
只是站在那里，低着头，静静地体会着口腔里残留的、米粥的温软，和身体内部那一点微弱却持续散开来的暖意。
这暖意很轻，很淡，远不足以驱散所有的寒意。
但它是真实的。
是经由她自己的手，送入自己体内的，第一份真实的温度。
（第八十二章完）
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