沈默没回答。
“为什么？”
沈默转过头来看他。
他的眼睛有点红，不知道是喝酒喝的，还是别的什么。
“你说呢？”
他问。
林远看着他，看着他眼睛里的神色——那神色很复杂，有他看不懂的东西，也有他看得懂的东西。
他看得懂的那部分，让他心里有什么东西猛地撞了一下。
“沈哥，”
他说，“我不在乎别人怎么说。”
沈默看着他，没说话。
“我不在乎。”
林远又说了一遍，“我天天来，是因为我想来。
不是因为别的。”
沈默还是没说话。
过了很久，他站起来，走到林远跟前。
他就那么站着，低头看着林远。
林远坐着，仰头看着他。
两个人离得很近。
近到林远能闻到他身上的酒味和烟草味，近到林远能看见他眼睛里那些细小的血丝，近到林远能感觉到他的呼吸。
“小林子。”
沈默说。
他的声音很哑，像砂纸磨过的。
“嗯？”
沈默张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
他就那么看着林远，看了很久很久。
最后，他伸出手，在林远的头顶轻轻拍了一下。
“没事。”
他说，“回去吧，明天再来。”
林远站起来，走到门口，又回头看他。
沈默站在窗边，背对着他。
窗外的火车驶过，汽笛声长长的，像在喊谁。
林远打开门，走了出去。
走在夜里的街上，他的心一直在跳，跳得很快。
他不知道刚才那几分钟发生了什么，只知道有什么东西变了。
第7章照片
山城的春天来得很慢。
二月过去，三月过去，到了四月，路边的梧桐才勉强抽出几片嫩叶。
天还是冷的，早晚要穿毛衣，只有中午那会儿能晒到一点暖洋洋的太阳。
林远在这个春天里学会了抽烟。
不是因为想抽，是因为沈默抽。
他在沈默那儿坐久了，身上就沾了烟味，洗也洗不掉。
后来沈默给他一根，说“尝尝”
，他就尝了。
呛得眼泪直流，沈默在旁边看着，嘴角弯了一下。
那是林远第一次看见沈默笑。
不是那种客气的、应付的笑，是真正的笑，很淡，很短，但确实是笑。
林远愣在那儿，连咳嗽都忘了。
“看什么？”
沈默问。
“你笑了。”
林远说。
沈默愣了一下，嘴角又抿回去。
“没笑。”
他说。
林远看着他，也笑了。
“行，没笑。”
那天之后，林远发现沈默笑的时候多了一点。
不多，还是很少，但林远能感觉到。
有时候他说个什么，沈默的嘴角就会弯一下；有时候他们一起看火车，沈默看着看着，眼睛里就会有一点光。
那光很淡，但林远看见了。
四月中的一天，林远在沈默那儿帮他收拾屋子。
沈默的屋子不大，东西也不多，但堆得乱七八糟的。
林远看不过去，就动手帮他整理。
沈默靠在窗边抽烟，看着他忙活，也不拦。
“你这抽屉里都是什么？”
林远拉开桌子的抽屉，往里看了一眼。
里面乱七八糟的——旧证件，火车票，烟盒，打火机，还有一叠照片。
“没什么。”
沈默说。
林远把那些照片拿出来，一张一张看。
都是黑白的，有的是一个人，有的是几个人一起。
背景有的是火车站，有的是列车车厢，有的看不出来是什么地方。
照片都旧了，边角发黄，有的还折了。
“这是你？”
林远指着其中一张。
照片上有三个人，都穿着警服，站在一列火车前面。
中间那个很年轻，二十出头的样子，站得笔直，脸上带着笑。
是沈默。
“嗯。”
沈默走过来，站在他旁边。
“旁边这两个呢？”
沈默沉默了一会儿。
“没了。”
他说。
林远愣了一下：“没了？”
“一个调走了，一个……”
沈默顿了顿，“没了。”
林远听懂了那个“没了”
是什么意思。
他把那张照片放回去，拿起另一张。
这张更旧，边角都磨毛了。
照片上是一个小女孩，四五岁的样子，扎着两个小辫子，站在一堵墙前面，对着镜头笑。
林远的心跳漏了一拍。
他知道这是谁。
“你妹妹？”
他问。
沈默没说话。
林远转过头，看见沈默正看着那张照片。
他的脸上什么表情都没有，但眼睛里有什么东西在动。
“沈哥……”
林远不知道该说什么。
沈默伸出手，把那张照片拿过去。
他看了很久，然后用指腹轻轻擦了一下照片上的灰尘。
“她叫沈晴。”
他说，“晴天的晴。”
林远站在他旁边，看着他。
“她笑起来跟你一样。”
沈默说，“眼睛弯弯的，像月牙。”
他的声音很轻，轻得像怕惊动什么。
林远忽然很想抱住他。
但他没有。
他只是站在那儿，陪着沈默一起看那张照片。
窗外有火车驶过，汽笛声长长的，像在喊谁。
那天晚上，林远没有走。
不是他不想走，是沈默没让他走。
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