墨痕里的微光
梅雨季的江南老城区像块浸透水的棉絮，空气里黏着青苔与旧木头的气息。
林夏缩在&0t;墨痕书店&0t;斑驳的门框下，指甲无意识抠着掉漆的红木门。
玻璃橱窗上蜿蜒的水痕扭曲了街景，把对面五金店的霓虹招牌晕染成模糊的光斑。
这家开了三十年的书店，此刻比平日更显冷清，积灰的书架上，诗集们像排被遗忘的哨兵。
&0t;姑娘，这本《飞鸟集》多少钱？&0t;沙哑的嗓音惊得她手一抖，计算器&0t;啪嗒&0t;掉在木质地板上。
抬头时，看见个头花白的老头，蓝布衬衫洗得白，衣角还沾着几片枯叶，却把泛黄的诗集捧得郑重，仿佛捧着件稀世珍宝。
&0t;您喜欢泰戈尔？&0t;林夏边扫码边搭话，目光扫过老人衣角的补丁。
老人布满皱纹的脸上浮起笑意，眼角的纹路里都盛着温柔：&0t;年轻时在大学里教现当代文学，总带着学生读诗。
&0t;他轻轻抚过封面上泰戈尔的照片，&0t;现在老了，学校也不让代课了，就剩这点爱好。
&0t;他忽然注意到柜台后的诊断书，&0t;听说你们要关门了？&0t;
林夏垂下眼睫，玻璃柜映出她眼下青黑。
父亲三个月前突脑梗，躺在icu的日子里，账户余额像沙漏里的沙迅流逝。
她咬着嘴唇点头时，老人突然从褪色帆布包里掏出个牛皮本，封皮用线绳缠着，边角磨损得毛糙：&0t;我写了些东西，想请你看看。
&0t;
歪歪扭扭的字迹爬满纸页，墨迹深浅不一，有的地方被水渍晕开。
开篇是篇描写街角老槐树的散文，&0t;树冠在风中舒展如老者的手掌，春去秋来接住无数行人匆匆的目光&0t;；还有怀念亡妻的短诗，&0t;你走后，晾衣绳上的蓝格子衬衫总在风中寂寞摇晃，像艘失去港湾的船&0t;。
林夏读到这句时，喉咙突然紧，想起病房里昏迷的父亲，想起他以前总在书店里给孩子们讲《小王子》的模样。
&0t;写得真好。
&0t;她声音颤，&0t;比很多畅销书都有灵气。
&0t;老人却叹了口气，枯瘦的手指摩挲着本子：&0t;找过三家出版社，都说题材太老，没有市场。
&0t;他突然抓住林夏的手腕，力道大得惊人，&0t;姑娘，我把版权给你，你用它救救书店。
&0t;
夜色降临时，林夏锁好店门。
雨不知何时停了，月光在青石板上洇出银白的水洼。
她抱着牛皮本往家走，手机突然震动，豆包app跳出推送：检测到优质文学素材，是否需要生成出版方案？这是她上周下载的写作辅助软件，当时只是抱着试试看的心态，此刻却鬼使神差地点了&0t;是&0t;。
屏幕蓝光闪烁间，完整的策划书自动生成。
从市场定位、目标读者分析，到适合投稿的小众出版社名单，甚至连宣传语&0t;岁月沉淀的诗意，献给依然相信文字力量的你&0t;都已拟好。
林夏盯着手机，突然想起老人说过的话：&0t;文字是有生命的，只要还有人读，它就不会死。
&0t;
接下来的日子，林夏白天在书店守店，晚上对着豆包反复修改稿件。
ai不仅能润色语句，还会根据市场趋势给出建议：&0t;建议增加生活化场景描写，符合当下读者情感共鸣需求&0t;。
有时改到深夜，父亲的呼吸机声从隔壁传来，她就冲杯浓茶，继续推敲词句。
三个月后，《时光褶皱里的诗行》悄然登上独立书店畅销榜。
淡青色封面上，手绘的老槐树舒展枝桠，扉页印着老人的话：&0t;献给所有在时光里认真活着的人&0t;。
签售会那天，老城区罕见地热闹起来，书店门口排起长队。
林夏扶着坐在轮椅上的父亲，看着白苍苍的作者被读者簇拥。
老人握着钢笔的手微微颤抖，却把每个签名都写得端正。
人群中，林夏的手机又弹出豆包的消息：检测到用户创作热情，是否开启连载小说辅助功能？她望着书店里明亮的灯光，望着捧着新书露出笑容的读者，忽然明白，文学的星火从未熄灭，只是在时代的浪潮里，换了种方式光。
那些被岁月沉淀的文字，那些藏在心底的故事，终会找到属于自己的读者，在某个雨夜，某个清晨，点亮陌生人的世界。
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