女儿在怀里拱啊拱，伸手轻轻拍着，哼着古早的童谣，渐渐转调，改编，随心所欲起来。
改来改去，还是适合哄睡的低音。
卧室连着客厅的缝隙，刚好看到先生的侧脸。
坐在写字台前，专心的写写算算。
嘴巴鼓鼓的，面前是刚刚为他洗好的小柿子。
女儿睡熟，打开手机，翻到昨日那篇，重读一遍，忍不住笑。
接下来是什么了？
打开笔记本，一页页翻过去。
长篇幅变成短篇幅，讲究押韵的句子渐渐青涩，有种时光流转的奇妙感受。
终于翻到了oo年的，大年三十。
大年三十，吃过了年夜饭，打了两圈麻将，亲戚们告辞回家。
妈妈站在门边，看了又看，邀我一同回家的话终于没说出口。
爸爸一如既往的沉默，和腼腆又尴尬的笑。
一齐消失在门口。
窗外的烟花不时炸起，厨房那些旧物被间歇照亮，转瞬而逝。
电视播着春节晚会，费玉清唱着《千里之外》
瞥一眼，嗓音轻柔，穿着得体，也许是个正经男人。
与奶奶慢慢理着桌上散乱的麻将，偶尔抓一张猜猜大小。
二小姐开了瓶可乐递过来，“姐，干杯”
白她一眼，“想喝花茶”
从椅子上跳下去，“诶嘿，茉莉花？”
点头，“也没有别的花”
热水烧开时，二小姐正盘坐在地上涂水彩画，壶盖噼里啪啦的弹跳，白猫从阳台跃下，站在二小姐面前。
“马上去，最后一笔，别催”
奶奶靠着床垛昏昏欲睡，手边的花茶散着香气。
窗外炸开的烟火映红了二小姐的侧脸，白猫四仰八叉躺在阳台，尾巴垂着，搭着暖气。
正想着明早要煮个地瓜白粥，手机震动，是他的消息，“看楼下”
站起来，快走几步，又慢下来，二小姐狐疑的张望，“干嘛去？”
朝她摆摆手，“没事，涂你的鸦”
“啥？这明明是艺术”
看了看自己的画，又补一句，“抽象派”
站在厨房的阳台，看见他站在雪堆上面，距离有些远，看得不算真切。
然后看见围绕着他的，红色鞭炮摆成的“心”
张了张嘴，想象着一会儿鞭炮响起他站在中央类似自焚的光景。
眼见他点燃了打火机，摆弄着手中的几根，然后摇起了圈圈。
就是那种手摇的，简易烟花一样的东西。
不一会儿又掏出两根二踢脚，塞进砖缝，点燃了就跑，还滑了个跟头。
从开始的疑惑，到被逗笑，再到忍俊不禁，目不转睛。
那雪堆，心型的鞭炮，零下三十度的气温，飘荡的雪花，偶尔飞起的烟火，好像临时搭建的，专为我搭建的，小小舞台。
他是唯一的演员，我是唯一的观众。
依然在笑的，眼角却渐渐湿润，嘴唇抿着，想下楼去抱抱他。
然后眼见他挥了挥手，拜了拜年，朝南走了，又回来，大约舍不得浪费那鞭炮。
二小姐站在了身边，一齐看着他点了鞭炮就跑。
噼里啪啦的，浓烟起了又被风吹散，只余一地暗红的碎片。
张了张嘴，肩膀垮下来，叹了口气，不知说什么好。
二小姐认真想了一会儿，指着下面，一脸正经，“这个花语是。
。
。
他的爱是个屁？”
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